Fotografía del personaje Shane de The L Word (sería completamente gay si no fuera por ella y por Daniela Sea)
(breve divagación...aunque no sea buen escritor, al menos pongo sentimientos en lo que hago)
Mi vida se esfumaba como humo de tabaco, era una colilla encendida en medio de un cenicero demasiado sucio…
Así me sentía.
Mi lugar sagrado estaba destrozado, arruinado, por escoria que no tenía sentimientos y mucho menos talento. Cualquiera hoy en día se llama novelista, poeta, dibujante o simplemente fotógrafo…cualquiera. Pero para ser un bohemio, un absurdo patán de letras y alma revuelta, se necesita un mínimo de intelecto y dejar sentimientos en cada trazo.
Yo soy uno de ellos.
Me encontraba sentado en medio de una cafetería atestada de iguales, pero a la vez diferentes, que miraban el periódico sorbiendo el café o zumo a media mañana. Mis manos anotaban palabras, una tras otra, como si nada importara, realmente no importa nada tan sólo la expresión. Me quedé inmerso en mi mismo, en mi mundo de Babel donde todo es posible y nada es real. Miré un momento al fondo del pasillo, no buscaba nada o quizás sí, y lo vi. Un muchacho mal arreglado que decía hacer poesía, la vendía en aquel lugar a los enamorados para sus amantes. Estúpido niño, estúpido mocoso. Solía hacerlas todas iguales, planas y sin sentido. Algo en mí removió y deseó golpearlo hasta dejarlo sin conocimiento.
Así no se hace el arte, eso no es arte y jamás lo será. ¡Si Machado levantara la cabeza te aplastaba la tuya! ¡Lorca por qué me dejaste solo ante gentuza como esta!
Volví a mis asuntos o me encaminaría hacia él para destrozarlo. Tenía que controlarme, o al menos debía. Jugueteé con mis cabellos, pasé mi mano por ellos desde la frente hasta la nuca y me froté la barbilla. Entonces apareció el texto, el deseo, hice una oda a mi lugar de nacimiento, Jerez. Pero ese idiota seguía allí sentado riéndose de las musas y del arte, como si fuera importante y alguien decente. En ese instante no me resistí y me aproximé a él.
Su métrica era penosa
Sus palabras vacías
Su mirada prepotente y orgullosa
Ni él se creía lo que decía
Maldito idiota, maldito poeta sin sentimientos
Me senté a su lado y pedí que me explicara que sentía al invocar a cada palabra, respondió que nada y que era tan sólo escribir por escribir…para ganarse unos céntimos o si acaso un euro. Le miré de reojo, intenté contenerme…el ARTE NO SE PROSTITUYE…quise decirlo vociferando, pero me quedé a su lado y sonreí falsamente.
-El día que sientas que no puedes vivir sin expresarte, aquel en el que todo te parezca mágico y a la vez doloroso. Cuando encuentres la belleza en una rata que merodea un cajón de basuras o en una rosa marchita…en ese mismo instante podrás llamarte escritor, poeta o artista…por ahora quita ese cartel, esa falsa rúbrica y esa mirada de genio, porque no vales nada…vale más tu camisa de mercadillo que todo lo que cuentas en tus escritos.-Sonreí, miré al frente y tomé mi libreta. Él no dijo nada, quedó pensativo y creo que arrugó la poesía que hacía para uno de sus clientes.
El arte debe ser contemplado
Entendido
Amado
Y sobretodo creado con estilo propio y cargado de sentimientos…
Si no, ni se tiene arte y mucho menos alma para comprenderlo.
Así me sentía.
Mi lugar sagrado estaba destrozado, arruinado, por escoria que no tenía sentimientos y mucho menos talento. Cualquiera hoy en día se llama novelista, poeta, dibujante o simplemente fotógrafo…cualquiera. Pero para ser un bohemio, un absurdo patán de letras y alma revuelta, se necesita un mínimo de intelecto y dejar sentimientos en cada trazo.
Yo soy uno de ellos.
Me encontraba sentado en medio de una cafetería atestada de iguales, pero a la vez diferentes, que miraban el periódico sorbiendo el café o zumo a media mañana. Mis manos anotaban palabras, una tras otra, como si nada importara, realmente no importa nada tan sólo la expresión. Me quedé inmerso en mi mismo, en mi mundo de Babel donde todo es posible y nada es real. Miré un momento al fondo del pasillo, no buscaba nada o quizás sí, y lo vi. Un muchacho mal arreglado que decía hacer poesía, la vendía en aquel lugar a los enamorados para sus amantes. Estúpido niño, estúpido mocoso. Solía hacerlas todas iguales, planas y sin sentido. Algo en mí removió y deseó golpearlo hasta dejarlo sin conocimiento.
Así no se hace el arte, eso no es arte y jamás lo será. ¡Si Machado levantara la cabeza te aplastaba la tuya! ¡Lorca por qué me dejaste solo ante gentuza como esta!
Volví a mis asuntos o me encaminaría hacia él para destrozarlo. Tenía que controlarme, o al menos debía. Jugueteé con mis cabellos, pasé mi mano por ellos desde la frente hasta la nuca y me froté la barbilla. Entonces apareció el texto, el deseo, hice una oda a mi lugar de nacimiento, Jerez. Pero ese idiota seguía allí sentado riéndose de las musas y del arte, como si fuera importante y alguien decente. En ese instante no me resistí y me aproximé a él.
Su métrica era penosa
Sus palabras vacías
Su mirada prepotente y orgullosa
Ni él se creía lo que decía
Maldito idiota, maldito poeta sin sentimientos
Me senté a su lado y pedí que me explicara que sentía al invocar a cada palabra, respondió que nada y que era tan sólo escribir por escribir…para ganarse unos céntimos o si acaso un euro. Le miré de reojo, intenté contenerme…el ARTE NO SE PROSTITUYE…quise decirlo vociferando, pero me quedé a su lado y sonreí falsamente.
-El día que sientas que no puedes vivir sin expresarte, aquel en el que todo te parezca mágico y a la vez doloroso. Cuando encuentres la belleza en una rata que merodea un cajón de basuras o en una rosa marchita…en ese mismo instante podrás llamarte escritor, poeta o artista…por ahora quita ese cartel, esa falsa rúbrica y esa mirada de genio, porque no vales nada…vale más tu camisa de mercadillo que todo lo que cuentas en tus escritos.-Sonreí, miré al frente y tomé mi libreta. Él no dijo nada, quedó pensativo y creo que arrugó la poesía que hacía para uno de sus clientes.
El arte debe ser contemplado
Entendido
Amado
Y sobretodo creado con estilo propio y cargado de sentimientos…
Si no, ni se tiene arte y mucho menos alma para comprenderlo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario